Lihn, la muerte

Lihn, la muerte

Language: Spanish

Pages: 0

ISBN: B00C1N6MWY

Format: PDF / Kindle (mobi) / ePub


¿Biografía apócrifa, novela testimonial?; ¿una elegía, un manifiesto al borde del hacha, un testamento? Lihn, la muerte sigue los pasos en la vida y, particularmente, en la muerte de Enrique Lihn, el prolífico escritor, poeta, novelista, dramaturgo, histrión, el solitario que se quedó en el país de las borrascas, el horroroso Chile de la dictadura, quien jamás dio puntada con hilo.
Disidente crónico y ajeno a las ortodoxias, exploró los límites de todos los géneros, volviéndose un fantasma urbano, de carne y hueso, un lírico desesperado y un sobreviviente.
Maestro de la desinstalación y el desarraigo, mostraba una práctica antigua de exilio en su patria, no en la del lenguaje, que cultivó con maestría a sabiendas de su ineficacia. Lihn, a pesar de los pesares, un artista inspirado y ético.
Lihn va a morir, contra todo pronóstico, y desde ese lugar, tal vez más que nunca, se intensifica su pasión por la vida. Justo allí, en la frontera de los dos únicos países posibles: el de los sanos y el de los enfermos.
“Las palabras que callo cambiarán de sentido” y “Porque escribí estoy vivo”, había escrito.
Ahora, Lihn, ahora, qué estúpida mentira, en vez de la palabra muerte, viene sin más, ella, la muerte.

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probablemente, el discurso fúnebre en memoria de la poeta. Lo leyó emocionado su autor, Luis Oyarzún, un brillante hombre de letras, el sabio y el poeta maldito fusionados en una personalidad magnética. Era el 21 de enero de 1957. 19 Ese mismo año nació tu hija y en tu “Monólogo del padre con el hijo de meses”, dices: Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que te hemos hecho y que nos hemos hecho. En un reportaje de la revista Paula, de julio de

de lenguaje a la búsqueda de significar algo, de rodear un círculo vacío. Ahí estaba el cuerpo del poema y debía aceptar que era suyo. Aunque ese poema, la verdad, todos, rozaran siempre e inevitablemente los mismos significados. Antes había nacido Andrea, cuyo cuerpo no estaba hecho de palabras, sino de fragmentos de mí y de Ivette, su madre. La hicimos en sombra, por puro amor, en esas noches, a las artes de la carne, pensando en su visita. Aquí hay un cuerpo a tu medida, habítalo, siéntelo,

contra mía, what the fuck! Soy, aún, un actor que va a morir en escena. Y no será relevado ni reemplazado por nadie, a última hora. Función suspendida por enfermedad del actor protagonista, hasta nuevo aviso. Rogamos disculpar molestias. 67 Todo esto se te puede atribuir, algo que sea, y te lo puedes llevar. Acarrearlo a duras penas al ataúd. Al baúl, a la maleta con ruedas que llevarás al aeropuerto en espera de un despegue irreversible y sin aterrizaje. Me llamó la atención el velorio, sin

fondo, la ciudad, tu ciudad mal que mal, donde pasaste tantas horas perdidas y ganadas. Es el ganador quien se lo lleva todo. En una sala contigua se leyeron algunos de tus poemas; también lectores que recordaban versos de aquí y de allá los dijeron en voz alta. Un silencio de muerte, de qué iba a ser el silencio. No había sirios ni la escenografía cristiana habitual en los velorios, menos un sacerdote. En etapas anteriores de tu vida, �de tu vida!, exigiste, a veces con violencia, en los

clausura, digna de la poesía y del teatro, dos milagros, dicho de una vez. Repito, seguías aguardando algo. El alma sabe lo que desea. La llamada que suspende una vez más la ejecución en el pabellón de la muerte. Al actor, olvidado de sus parlamentos, se le reemplaza a última hora. Empollaste, y no lo niegues, para qué a estas alturas, o descensos más bien, una esperanza: el viaje a Estados Unidos, a una clínica, con todos los innumerables gastos pagados, por alguien, o por algo, para regresar

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